Jaumear

El optimista: ella convierte el mundo en algo maravilloso.
El pesimista: cuando ella se vaya la tristeza me matará.
El cínico: el amor no es más que sexo sobrevalorado.

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Suena de fondo la canción de “hurt” de Johnny Cash, que canta con voz desgarrada todo lo que siento. El domingo es un día triste. Lo es por defecto para los que soñamos y no encontramos nada más que una pared frente a nosotros. Lo es para los que amamos a la nada invisible que cohabita dentro de nuestros corazones con la soledad. Lo es para los idiotas que fingimos ser felices mientras dentro de nosotros algo se come nuestras entrañas y nos transforma en aquello que más odiamos. ¿En qué me he convertido? pregunta el maestro Cash. Y sólo se me ocurre que soy triste como este día que dejo atrás con la esperanza de que mañana será diferente, quizás mejor. Puede que me dé por soñar con un domingo en el que sonreír no me cueste. Las lágrimas se apoderan de mí. Escribo línea tras línea, adivinando apenas los trazos de las letras que tecleo en mi ordenador.
Hoy he subido al Tibidabo. He observado la ciudad de Barcelona desde las alturas en toda su plenitud. Se me ha ocurrido que tres millones de personas allá abajo viven, aman y mueren todos los días. Algunos ríen también. Pensar que soy un grano de arena en Marte hace que me sienta pequeño. Mis errores parecen reversibles. Una pequeña luz brilla al final de un túnel de oscuridad en el que habito desde hace ya demasiado. Soy mejor de lo que soy. Una sonrisa aflora en mis labios. Mañana voy a conseguir que alguien sonría también. “Hoy me he herido a mí mismo sólo para saber si todavía puedo sentir”, y sabe qué señor Cash, aún estoy vivo.

El optimista: carpe diem, hay que aprovechar cada segundo.
El pesimista: es muy tarde como para empezar a hacer nada que no sea esperar la muerte.
El cínico: ¿y a mí qué?, ¿ya es hora de cenar?

Tienes sueño y te sientes cansado, pero no puedes dormir. En la cabeza se agolpan los pensamientos, dónde y cuándo la cagaste, los porqués inexcusables. En los oídos resuenan los versos que escribiste a una musa ya muerta y no puedes evitar sentir un pinchazo en el pecho. No puedes recordar nada bueno porque el dolor es tan intenso que apenas te permite respirar. Te apetece abandonar. Nada sale bien. Todo es gris donde ella había dibujado un arco iris con 16 millones de colores. Tienes ganas de llorar, pero no puedes porque el agotamiento te consume desde lo más profundo de tu ser. Quieres que el destino sea gentil contigo, pero sabes que no será así. Que tú solito has entrado en este laberinto sin salida. Deseas una máquina del tiempo y volver a ser quien eras cuando serlo importaba o valía la pena. Cuando al estirar la mano encontrabas la suya y todo el universo encajaba por fin, porque habías colocado la pieza que te faltaba en el rompecabezas cósmico. Miras a tu alrededor y no hay nadie. Estás solo. Estás incompleto. Quieres volver. Exiges a los dioses que te abocaron al agnosticismo que te den una segunda oportunidad, pero, como siempre, la respuesta es el sonido hueco del vacío atronador que habita en ti. No quieres seguir, pero lo harás. Dejas que te lleve la corriente del río de locura en que has convertido tu existencia. Mientras caminas hacia adelante y hacia ninguna parte, sólo deseas que ella te pida que vuelvas. Lo peor de todo es que sabes que no lo hará, porque hace ya mucho que te ha olvidado.

El optimista: la vida es toda alegría y amor.
El pesimista: la vida es demasiado corta y está llena de decepciones.
El cínico: matadme ya, por favor.